O sangue pisado da última briga ainda estava em seu rosto. Assim como a vitória, a derrota tem gosto de sangue e suor, mas só que aí eles não são tão saborosos. Os holofotes apagaram. Do cinturão ele lembra apenas da sensação de usá-lo e agora pensa no vazio em sua coleção.
Junta as coisas, vai lá e vê a arena vazia. Volta pra casa. Apartamento vazio, sem recepção de herói, apenas os pratos sujos que deixou antes de sair. No escuro do quarto encontrou abrigo. Amanhã seria outro dia. Sacudir a poeira, socar mais sacos e sacos de areia... aí...quem sabe mais sorte na próxima....